POEMA CON HOMENAJES

Una vez quise ser un tigre

y recorrí la selva y subí a acechar entre los árboles,

pero tuve lástima de la sangre derramada

aunque así solía alimentar a mi clan.

Entonces empecé a coleccionar luciérnagas y otros insectos

en mi guarida

donde hice también una buhardilla,

y aprendí el arte de la taxidermia

para mostrar animales que encontraba muertos

en mis caminatas,

como para que no fueran…

ENSEÑANZA

Yo no quería contar el cuento

que latía detrás de ese poema,

pero el poema quería decirse a sí mismo

en lo anecdótico

y como una égloga poco sugerente

fue naciendo en la ternura

que tienen los animales

en su forma de enseñarnos el amor.

De un nuevo poemario en construcción

derechos de autor protegidos por ley

Allá en los setenta compuse unos versos

que se perdieron y decían, algo así:

Soy el hijo que nace de los caminantes.

En algún lugar impreso

algo recuerdo de otro poema:

Un caminante pasa borrando los caminos.

Eran uno y otro verso

que hablaba

del viento solamente,

nada más el viento,

solo el viento qué solo.

Soy el hijo del…

MILAGRO

 I

Nadie tiene que detenerse ahora

a contemplar este pequeño milagro

de células predispuestas

que nos trae la t.v. para enamorarse,

 o defender el organismo o simplemente

danzar en esta tarde.

Nadie tiene que escuchar la lluvia

y su proceso de música en los tejados

mientras nos abrazamos.

Solo estemos así, sin pensar en olvidos

ni traiciones ni heridas.

Solo…

Mi animal preferido no es un ornitorrinco

aunque me gusta su tristeza

de orejas imposibles.

Mi animal predilecto es una perrita, un gato

o un triste caballo parecido a Dios

cabalgando para morir

en las palabras de Nietzche,

quizá una golondrina

dando volteretas en el aire

para anidar en el cielorraso.

Pero todo caballo es amoroso

relincho en su carrera

y todo tu cabello loco

es triste, con su…

Los ángeles no son tan terribles,

son solo algo de niebla

soplada por el viento.

Los ángeles no son tan malditos

cuando desobedecen

y dejan sus huellas

                               sobre las carreteras.

Yo los miro pasar,

                                               se besan

en las esquinas.

se deshacen en la espuma,

se disuelven cuando la noche

vence…

El octavo poema que tanto estuvo aquí

vestido de página en blanco

es del tren de una trenza

que va rodando hacia abajo pasando por tu cuello;

me lo sugirió la Nela Tortós,

que también tiene trenes que sueñan de Turrialba

a la noche con su venta de sandías o  una pipa.

No vaya la gallina achiotada a caer

en tu vestido blanco, no vaya a despertarse

la risa de una mujer negra que espera

algún día pasar a San…

Cuando atravesé la línea

el tren me pasó tan cerca

pitando, carretera a Lourdes,

y yo por adelantar, qué susto

esta tarde cuando no bajó la aguja

que no existía.

O cayó la aguja sobre mi carrocería

en Escalante y Lucía y Marlene

se miraban asombradas mientras a medio metro

pasaba la bestia primigenia de las 6 p.m.

Nada le pasó al coche,

Nada, que llegó de pronto la…

No es un teatro, es un tren para locos

y no lo escribió Hess, sino un anónimo,

y si fuera el D.F. irían poemas

de Dolores, de Rosario, de Octavio o de Jaime,

quizá de un tal Efraín

en sus paredes grises.

Pero va de San José a Cartago o a Belén

y no lleva poemas de Jorge ni Laureano ni de Eunice,

ni de un tal Bonilla o de Julieta, Sauma o Chase,

ni siquiera del mequetrefe que ama más las motos

que los buenos…