V (1931 – 1936)

[Ronald Bonilla Carvajal]

De Orihuela a Valencia, de mis tristes ovejas

al camino de poeta,

en ómnibus casi destartalado,

de Valencia a Madrid

el tren es lento traqueteo, escucho su silbo

casi vulnerado,

me volví perito en lunas,

un experto que divaga entre sus versos

de amores casi imposibles.

Mi pantalón a rayas blanquecinas,

mi chaleco, mi afán de sueños

vientos del pueblo me animan,

me llevan,

con carnívoro cuchillo me exterminan,

pero sigo en pie, con mis zapatos

casi nuevos, y el rayo que no cesa

me increpa y dilapida en versos,

voy recostado a la ventana,

ya diviso los páramos amarillos de Castilla la vieja,

acaso Alexandre, Lorca, Alberti, Guillén

y un tal Neruda venido de allende los mares

verán mis poemas primerizos.

 

Vientos del pueblo me llevan.

No voy armado más que con el sueño

de dejar en palabras la orilla de mi sangre.

 

El tren deja su cansancio en la estación.

He de partir a buscar un día

una salida más festiva que esta muerte.

Siempre fui enemigo del odio; vuelvo en tren.

Adolescente iluso baja en el andén del aire,

todos los tonos grises y marrones

se disputan la banca donde una tal Josefina

me sonríe.

 

Van quedando diseminadas las semillas,

flores y versos a la vera del olvido.

 

[Ronald Bonilla Carvajal]

Gracias, Críspulo, abrazos