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Mi madre, como toda madre santa,
me guía desde el cielo, con ternura.
fue una flor, del jardín de Caramanta.
Fértil suelo de amor y de cultura.
Allí, entre sus colinas, la mañana,
por el gélido viento boreal;
a cambio de mulera usan la ruana,
que es propia de esta tierra sin igual.
Sus calles, de polícromas pinturas,
semejan un pesebre de balcones,
conservando de antaño esas culturas,
que evocaron suspiros y canciones.
A pesar de que ya murió el romance,
como mueren las flores en las dunas,
el amor se ha escapado de este trance,
y aún se oye cantar en sus tribunas.
Todavía se escucha en sus balcones,
de violines el ritmo de sonatas,
que incendian y arrebatan corazones
con las ya olvidadas serenatas.
Qué bonito es el aferro a sus dones
de esta gente de paz, y lugareña,
que conservan las nobles tradiciones
de esa raza de origen antioqueña.
Nolberto Marín Bolivar.
Comentario
No hay nada mas bello que escribir a la madre
Te quedó divino tu poema, con ese ritmo y musicalidad que nos llega al corazón.
Excelentes serventesios, llenos de amor y nostalgia. Y denotan el color tradicional de Antioquía.
Felicitaciones por la calidad de tus letras.
¡Es un poético paisaje el que nos regalas, Nolbert, querido poeta y amigo, mismo que me hace viajar con mi frondosa imaginación hasta esos lugares que habitara tu madre y por donde también, quizás, pisaron tus pies de niño!
¡Gracias por compartir tanta belleza envasada en forma de poesía, amigo mío! He disfrutado con su lectura. Abrazo y mis FELICITACIONES a tu talento creativo y a tu bonomía inusual.
Agregado por Nilo 0 Comentarios 1 Me gusta
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