SOY EL HIJO DE LA CALLE. De Joseph Berolo

[Aimee Granado Oreña-Creadora]

SOY EL  HIJO DE LA CALLE  

(Recorriendo  los  tugurios de la gran ciudad  me encontré  con EL.)

5.25.2010  Ciudad Bolívar, Bogotá, Colombia-

Puede ser cualquier otra urbe en cualquier lugar del mundo.  

Joseph Berolo  

 

De viaje estoy.

Voy de regreso al Rio,  

a la fuente de la espina del hastío.  

…

Voy hacia el vientre  

que  engendró un día  

la suerte de mi sangre,  

la arteria que vertió  

la dicha de mi Vida
y la tragedia de sufrirla.  

…
 

Voy al ímpetu voraz de sus pasiones,

al  mismo instante  

cuando no fui ni un suspiro  

ni un lamento,  ni  un quejido...  

cuando nadie me creyó un lucero,  

ni fui un sueño de amor

en la  hora de  su entrega,
la de cualquier mujer
...  

Voy a descubrir mi origen  

en la entraña misma  

de la noche de placer
que albergó la fantasía  

de una hembra consumida  

por la fuerza de  un deber.
…  

Soy la semilla  

que  sembró en sus eras  

el  pirata de su dicha… 

¡Soy!   ¡Existo!pero nada se

de si hubo alguien  

que quisiera que existiese.  

…  

Soy la  multitud  sin  rostro
que marcha por la tierra  

reclamando cuna, apellido, etnia,  

frutos  a las  rocas  

un racimo de  uvas  

al espino  

y una gota de agua dulce  

a la  salina  inmensidad del mar.  

…
 

Soy el viajero de la estepa  

que marcha   la ventisca  

del tiempo  y de la arena  

sonriéndole al  olvido  

que acompaña la tristeza.  

…  

Soy... porque una vez  

en un secreto ayer  

lo concibió el despecho,  

lo parió el misterio,  

lo bautizó  un duende  

y le otorgó ciudadanía  

la calle donde vio la luz del día.  

…  

Soy el hijo de nadie…  

Soy el hijo de un instante  

que en la  sombra  

de un insólito paraje  

vio llegar la Vida  

y  vio pasar su sombra  

y  ni siquiera sombra hizo  

cuando pasó de largo.  

…  

No tengo nombre alguno.  

Me llamo: ¡Hijo de la Calle!  

Yo  la llamo ¡Madre!  

Tiene senos pétreos,  

por sus  rugosas venas  

corren manantiales de concreto,  

vinagre cementado,  

jugos negros desechados  

brotan bajo mis pies desnudos--  

por su cauce voy

sin  rumbo y sin cariño.  

…  

Mi madre  no tiene nombre...  

Solo se que duerme bajo  cielo abierto  

y  se abriga con las nubes del desierto...  

Solo que me parió  

como pare sus volcanes--
su lava me arrastró  

al confín de mis pesares.  

…  

Pero tengo Madre…  

ya cada instante pare  

y no me deja solo...
¡Tengo  hermanos tantos
que ya no caben 
en el feudo de mi calle!
Soy  la  multitud
de arrojos  

que la llaman Madre…  

Soy aquel que concibió la noche  

SOY EL  HIJO DE LA CALLE.  

 

Joseph  Berolo

Presidente Ejecutivo Colegiado de la UHE

5-27-2010  

[Ime Biassoni]

Profundo y para pensar... Albricias Joseph!!!

[SaraRojas]

Es muy triste ser hijo de la calle un poema muy sentido, en todo el mundo hay niñez desamparada tr mando uno que trata la misma cuestión:

HAMBRE

¡Shhh!... los chicos duermen
la escuela es un gran sofá
la matemática es un hermoso cuento
que nos invita a soñar

Llegó la hora de lengua
¡Que lindo que la “seño” hable!
es como escuchar un cuento de Peter Pan
mi pancita hace ruido
Yo no quiero llorar.

Con la historia y geografía
Me voy a navegar
Subo a mi bote de plata
y me adentro en el mar
El es inmenso increíble
Toda vasta soledad
Todo proyectos y sueños
“soy un naufrago más”

Papá dice que las cosas
Pronto van a cambiar
Va a haber mucho trabajo
Para ganar nuestro pan
Que las espigas maduras
No sean para llevar
Primero estamos nosotros
Después están los demás

Yo no entiendo de poderes
Yo solo quiero comer
Si tengo dolor de hambre
¿Cómo voy a aprender?
A mi me gusta la escuela
La “seño” es como mamá
Se da cuenta de todo
A veces la veo llorar.

Sara Rojas

[Carlos Alberto Giménez]

Si debo definir qué despertó en mí la obra, diría: Inefable
Las sensaciones paridas de versos tan bien ordenados se originan en el primer gen de mi alma, en su raíz... y desde allí duelen. Duele la indiferencia que adormece nuestra humanidad, duele descubrir que nos acostumbramos a verlos, que nos impermeabilizan las urgencias cotidianas no siempre tan urgentes.
Resumiendo, me encantó, me impactó, y cumplió con la propuesta del autor, me hizo pensar.
Gracias, Joseph...! Mi admiración más profunda.

[0reqvdo6tzj74]

Wow, wow !!! Hermano, como decimos los cubanos; Te la comiste con ese POEMASO. Embebes las ninas de mis ojos, distorcionas el sentido y el razocinio, provocas emociones preconcebidas , causa una multitud de elogios y reactiva un sin fin de aplausos. Y como dice el dicho Honra al que Honra merece. Es un poema dedicado al burgo en general, pero realmente al huerfano en todo su sentido. Me motivo mucho por los ninos desamparados del mundo entero. Tu hablas por ellos. Gracias por compartir tus sentimientos.

[Roger Garcia-Marenco]

El dolor es catarsis y la catarsis es redencion, Joseph, tu lo sabes mejor y sin el cual no somos. Quizas la cultura debio de tomar otro rumbo y darnos otra opcion pero nuestra dolorosa realidad es esta y hemos de vivirla con las venas abiertas, como toda vida debe de ser vivida y sentida, lo demas es huida, cobardia, falsedad, mentira, crimen de lesa humanidad. Nacemos de madre una vez, la primer vez, pero a lo largo de la vida nos autoparimos o nos pare la vida, no una sino muchas veces. Somos como el gusano de seda que va hilando, produciendo el hilo de su vida sin la colaboracion de nada ni de nadie porque esa es la tarea de todos y cada uno, y nadie dejara su afan por el de otro, es prohibido, es irresponsabilidad y esta se paga con la propia vida. Todos somos hijos de nadie, hijos de la vida y quien no lo es no ha sido parido por mujer encarnando a Madre Naturaleza, esos hacen dinero y adquieren poder como unico afan, por eso la odian, por eso no entienden la vida y la destruyen, en su imaginacion, creyendo acabar con su propia miseria. Ignoran que nacieron muertos.

[LIBARDO]

Joseph....Hermano en tu poesía" Soy el Hijo de la calle", representando al Ser, buscas desde el elemento simple, el agua, los puntos de partida a su propia vida, a la Vida, recorriendo en poesía la existencia misma, pero aun mas interesante, es la música misma que le das al texto, la belleza, impregnada con la nota de la lira de un verdadero Poeta que siente el verso.
LIBARDO CAMPOS GOMEZ

[pura eugenia presas]

SÓLO EL CORAZÓN DEL POETA TIENE SUFICIENTE SENSIBILIDAD COMO PARA ENTENDER EL DRAMA DE LOS NIÑOS DE LA CALLE. TAL VEZ EL DÍA QUE GOBIERNEN LOS POETAS PUEDAN CAMBIAR LAS COSAS.
SaraRojas dice:

preciosa poesía a los desamparados que cada vez son más y abundan en todo el mundo le voy aresponder con algo que sufren muchos niños
HAMBRE

¡Shhh!... los chicos duermen
la escuela es un gran sofá
la matemática es un hermoso cuento
que nos invita a soñar

Llegó la hora de lengua
¡Que lindo que la “seño” hable!
es como escuchar un cuento de Peter Pan
mi pancita hace ruido
Yo no quiero llorar.

Con la historia y geografía
Me voy a navegar
Subo a mi bote de plata
y me adentro en el mar
El es inmenso increíble
Toda vasta soledad
Todo proyectos y sueños
“soy un naufrago más”

Papá dice que las cosas
Pronto van a cambiar
Va a haber mucho trabajo
Para ganar nuestro pan
Que las espigas maduras
No sean para llevar
Primero estamos nosotros
Después están los demás

Yo no entiendo de poderes
Yo solo quiero comer
Si tengo dolor de hambre
¿Cómo voy a aprender?
A mi me gusta la escuela
La “seño” es como mamá
Se da cuenta de todo
A veces la veo llorar.

Sara Rojas

[pura eugenia presas]

CREO QUE EL HAMBRE Y LA POBREZA NO TIENEN NACIONALIDAD, POR ESO COMPARTO ESTO CON MIS HERMANOS HISPANOAMERICANOS

ÁFRICA
¿Dónde estás, Äfrica de dientes blancos?
Äfrica pobre, de la piel oscura...
Enormes ojos, poblados de asombro,
y en la mirada sombras de amargura.

Tierra caliente, con los pies descalzos...
Calor que quema y con el agua escasa.
El aire ardiente de un poniente rojo...
Los ojos tristes, bajo el sol que abrasa.

Niños que juegan en un charco hediondo.
Panzas hinchadas, bracitos de alambre...
Bocas que buscan un pecho redondo
con dulce néctar, que mitigue el hambre...

Tierra reseca, árida, desierta,
moscas y sida en cuerpos inertes...
Chozas humildes, cortinas abiertas,
buitres que rondan, anunciando muerte...

Sobre un subsuelo de preciosas piedras
van pies descalzos, levantando polvo...
Gente tan pobre entre tanta riqueza,
pueblos que van muriendo poco a poco...

¿Dónde estás, Africa grande y silente?
Tierra sin sueños y sin esperanzas...
Razas antiguas, viejo continente...
Africa pobre, resignada y mansa...

[pura eugenia presas]

sabias palabras, hermano Carlos Garrido. Después de esto no queda nada por decir. Está perfectamente señalado todo lo que hay para señalar.

Carlos Garrido Chalén(Pdnte UHE) dice:

Este es uno de los poemas màs bellos escritos en el Planeta. Y pertenece a nuestro querido amigo y hermano colombiano que honra a la Uniòn Hispanoamericana de Escritores (UHE) como uno de sus Presidentes Ejecutivos Colegiados, Joseph Berolo. Tiene todos los elementos vitales para ser un excelente poema: trote amplio y majestuoso, el color de los mejores paisajes, el sabor de una declaración existencial tremenda y esa fuerza que sale de su adentro reclamando un entendido. Lo leemos y nos involucramos en él por su capacidad de contagio y su grandeza. No es como tantos poemas entre comillas que deambulan por el mundo sin destino.En "Soy el hijo de la calle", Josepb Berolo se consagra como un poeta tremendo. No visceral. Tremendo por sus maneras de expresarlo y sentirlo todo. Y en ese maremagnum ordenado canta de todas maneras el reclamo de la vida. Y esa aquiescencia espiritual que todo lo transforma y que mora en sus trigales, en sus reductos de algodón y de entereza.Felicitaciones hermano victorioso.
Carlos Garrido Chalèn