El poeta y su silencio cada hora, en cada esquina cofecciona una estrofa. Es distinto a todo humano pues escribe sin papel.
Tiene su alma como un libro alli guarda. lunas, puestas de sol quimeras y realidad. Si acaso tiene un papel en blanco saca su pluma y plasma una parte de su historia. Vida, muerte amor desilusiòn. La ilusiòn està colgada en el aire es dificil de alcanzar se araña la piel para estirar los brazos puede tocar y tocò. Asì queda el recuerdo en su mente. La ilusiòn que un dia rozò. Mari Orquidea Blanca Derechos reservados
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