Humeando.

[Ariel Víctor Lowenstein]

Sí; estoy humeando

Como una fumarola que sale de la tierra; como los huesos

Que se sueltan del cuerpo en carne muerta.

 

Soy el desharrapado jirón

De no sé qué osamenta.

El bulto gris, exánime, de apenas una idea

Que el viento empuja y lleva

En un turbión de polvo y arpilleras.

 

Temo a la muerte de este ser que ya nadie recuerda.

En el mundo sensible no es siquiera una queja.

Cosas que se envuelven en una manta vieja; ramas

De rosales; cosas así, cosas muertas.

 

Y en el mundo infinito de las ideas

Del que seremos un destello apenas

No alcanza la mirada, por saber

Cómo salir afuera

 

De este cuerpo inútil que humea

feo, ennegrecido , sacudido

por un mar de viento y hojas secas.

Adormilado a un lado de las vías

Por el cantar de un viejo linyera

que acunó con el amor del vino

y el pan robado de un nido de palomas

que corta con pedernales de adoquín

y afila contra su barba gruesa

antes de convidarme su mendrugo

y el último trago de su botella

para tenderse luego a mi lado

y acompañar mi siesta. 

 

 

[Ariel Víctor Lowenstein]

Gracias, no sé si lo merezco!

[SENDA]