La palabra

trenza rumores en mis manos

y me duele…

Echar al viento las carnes, arder de silencios,

y desde el olvido, arrojarse

sin tener más asidero que el dolor insoportable

de saberse limitada. Frágil.

Las palabras son cicatrices por donde se fugan

rebaños de esperanzas.

Fértiles sinfonías que se pierden

en el horizonte de los párpados.

El día, es una alforja…

Fragmentos de palomas arriban

desde el límite del alba,

vienen a nutrirse de mi cuerpo,

noble pan para su día.

Ya sujeta la rebelión del pecho,

siento que una ventisca de máscaras 

ha comenzado,

sin darme tiempo de poner al reparo

el asombro del espejo.



Cuál mujer seré hoy…

La del aullido, 

la…