Llevadlo donde le dé el sol... Suave,
le despertaba antaño su caricia,
en su hogar, susurrándole de unos campos sin siembra.
Siempre, y también en Francia, el sol le ha despertado,
hasta hoy, que con nieve llegó el día.
Si algo pudiese despertarle ahora,
lo sabrá el sol, que es bondadoso y viejo.
Piensa cómo despierta a las simientes...
Desveló antaño el barro de una estrella ya fría.
Los miembros bien labrados y los nervudos flancos
—aún cálidos— ¿por duros no pueden ya moverse?
¿Por eso logró el barro su estatura?
¡Oh! ¿Por qué se afanaron los rayos del sol, fatuos,
y quebraron el sueño de la Tierra?
Wilfred Owen, incluido en Antología de poetas ingleses modernos (Editorial Gredos, Madrid, 1963, trad. de Vicente Gaos).
No está por demás saberlo,
lo fútil, no siempre es inútil,
eso se antepone a todo juicio
de valores y resulta importante
recordarlo siempre;
el prejuicio por la futilidad
de algunas cosas no siempre
resulto práctico, menos si se trata
de Poesía, en donde la sintaxis
juega importante papel y difiere
de la sintaxis común y corriente...
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