Ahí recogido en su lecho
ha decidido crear su universo
con su pluma gastada
Y papel de desecho

Hasta quiso dibujar un verso
con su aliento en el espejo,
trazado con sus manos,
e iluminado con sus ojos.

Y aunque su mente
le pide que cese,
su corazón lo enternece
Y sigue escribiendo,
hasta que amanece.

Y al despertar se da cuenta
que el tiempo no merma
y de tantas lunas ya
ha perdido la cuenta.

Finalmente concluye
que la poesia
es un arte enranciado
como un cuerpo inerte
que ha sido exhumado.

Y aquel día de invierno
lluvioso y nublado,
comienza a temblar
con su pecho agitado,
y al final fallece
el poeta olvidado.
Autor: David Robles
@2020

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Comentario

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PLUMA PRÍSTINA
Comentario de David Robles el marzo 22, 2020 a las 12:12pm

muchas gracias por sus comentarios


PLUMA ÁUREA
Comentario de Edith Elvira Colqui Rojas el marzo 22, 2020 a las 5:38am

Preciosos versos

Ando revisando  cada texto  para corroborar las evaluaciones y observaciones del jurado, antes de colocar los diplomas.

Gracias por estar aquí compartiendo tu interesante obra.

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