SILENCIO

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

SILENCIO

Cuánto tiempo había tardado para poder acallar aquél ruido que taladraba su cerebro. Era imposible precisarlo. Los parámetros con los cuales nos hemos acostumbrado a medir todo se pierden en situaciones irregulares. Y aquella lo era, sin duda alguna.

Por eso cuando regresó a aquél agujero de donde nunca debió haber salido, pudo tomar algunas notas, garrapatear ciertos detalles, pero omitió, porque no había de otra, toda referencia a tiempo, clima y ciertas dimensiones espaciales.

Pocos podían haber sobrevivido a aquella experiencia. Era como haber sido enterrado en vida. Como quedar confinado en un apando existencial que no parecía tener el menor futuro; pero además, por el ruido infernal que parecía desplazar cualquier idea del cerebro, tampoco hubo, durante ese indefinido pero extenso lapso, posibilidad de acuñar algunos pensamientos, ciertas reflexiones; de aquella experiencia sólo quedaban sensaciones, profundos recuerdos de angustia y de dolor. Casi ninguna otra idea.

De aquellas notas habría de surgir todo un cuadernillo de deshilvanadas reproducciones de aquel tiempo. Cuando recogieron su cadáver, algún rescatista se echó en el bolsillo trasero del pantalón el cuadernillo. Nadie más reparó en él. En los diarios se habló, durante tres o cuatro días, de lo que mencionaba la policía: pudieron haber sido ocho meses o un año, acaso más, lo que duró aquella situación para el hombre desconocido que resultó víctima de no sabía quienes, ni por qué.

Si se les hubiera ocurrido preguntar a los rescatistas hubieran localizado al hombre que se llevó la libreta, y en ella hubieran encontrado, sin duda, la clave del misterio. Pero no lo hicieron. Ni el hombre que se hizo del manuscrito tuvo la sensibilidad para desentrañar aquellos mensajes. No le interesaron. No le importó que el autor de esos trazos pretendía comunicarse desde aquél más allá con el resto del mundo; ni mucho menos que algunas de las informaciones tuvieran como referente a familiares, amigos o vecinos. Si eso no les interesó, ya ni qué decir de los momentos, así fueran breves, en que desde aquél agujero pretendió tocar la inmortalidad con dos o tres frases bien pulidas.

El rescatista, luego de hojear la libretitita y desprender de ella un bostezo, se encaminó al calentador de leña y la arrojó al fuego. Mientras desaparecían aquellos indicios, se tumbó en la hamaca a leer su diario deportivo.

Casi al mismo tiempo, las autoridades correspondientes llevaban a cabo el depósito del cuerpo, en la fosa común, de quien no pudo ser identificado.

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Mil gracias, querida Rosa Elizabeth; bendito fin de semana para ti y los tuyos!

Isabel Pinheiro, fotógrafa.

[Rosa Elizabeth Chacón León]

Un misterioso relato que me llevó hasta el final para averiguar en qué terminaba. Sin lugar a dudas, nunca se sabrá quiém fue el hombre que murió y qué es lo que escribió en su cuadernillo.

Un placer leerlo.

Buenas noches.

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

Obrigado, Marilene!

Mural de Orozco en San Ildefonso, ciudad de México.

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

Querida Liliana Mariza ¡Muchas gracias por tus lectura y comentario favorables; te deseo un jueves maravilloso, estimada Mary!

Del orfebre Dámaso Arce.

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Estimado Hugo Mario, gracias por tu lectura y comentario y discreta corrección que ya asumí como tú comprobarás; muy feliz jueves!

Avecita, Benito Nogueira Ruiz, director del Museo de la Acuarela de Toluca.

[Marilene Alagia Marilene Azevedo]

A muitos sil~encios barulhentos..Gritando para serem identificados.

[Liliana MarIza Gonzalez]

 buen relato 

Gracias

mary

[Hugo Mario Bertoldi Illesca]

¡Es un precioso relato, mi estimado Benjamín! He disfrutado con su lectura. Abrazo y mis FELICITACIONES. 

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Gracias, Bethzaida; nunca se desentrañó el misterio...!

Acrílico sobre loneta, Rocío Páez, mexicana.