Después de todo, no vale quejarse
de ser este que desayuna conmigo,
el que pierde los anteojos,
el que ve por la ventana
cuando viene el camión de la basura,
el que te riñe sin cesar,
aunque después me abraces
y pongas la serie de netflix que escogimos.
No vale quejarse de no tener
para ir a otra rivera
la prosaica visión de los fantasmas.
Disculpa por tanta paráfrasis,
por tanto parafraseo de monólogos
que dejan descuidados los poetas.
Después de todo, solo hay el sinsentido
de ser el mismo, la misma respuesta,
el camino repetido, las estelas en el mar,
el pobrecito poeta que era yo,
noventa y nueve veces el mismo desgraciado,
el mismo calendario con calaveras,
Roque, Otto René, Raoul, Martínez Rivas,
Samuel en pantalones cortos,
Vallejo, Miguel, Julián, Ilona, el mismo Judas
que viene a reparar las sillas.
No tiene sentido tanto nombre
y no tener siquiera para ir a otra rivera
a morir sobre un peñón, desaliñado.
DE UN NUEVO LIBRO INÉDITO CON INTERTEXTOS DE JULIÁN MARCHENA y otros.
Derechos de autor protegidos por ley
ilustración collage Partick Bremer
Comentario
Gracias, Críspulo, por tu mensaje y lectura, abrazos
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