Lo que más me molesta, es esta náusea
—Sí, amigo Jean Paul, cené contigo—.
La cena ha sido buena, hasta bebimos
lujos de vinos rojos de delirio.
(Una burbuja de Alka-Seltzer surge
de la cabeza de Walt Whitman,
y el viejo por temor de su hígado
se canta a sí mismo y dice:
"Me celebro y me canto a mí mismo",
y un poeta joven cruza la calle
y no le da importancia).
Detrás de un muro, sin que nadie vea,
trato de vomitar sin conseguirlo.
¡Sin vómito la náusea es un martirio!
No sale nada aún, todo está dentro:
en el vientre, en la mente, en las axilas:
están sudando náusea las hormonas
y allá arriba un tal Silvio y otro tal Rolando
se juegan a los dados mi cerebro:
lo parten, lo hieren, descuartizan.
Marta Mena en ¿Dónde estoy? (1966), incluido en Poetisas desmitificadoras guatemaltecas (Tipografía nacional, Guatemala, 1984, ed. de Luz Méndez de la Vega).
Andar de juerga, se paga,
tarde o temprano termina uno
por recibir, del cuerpo, los resultados,
muchas veces ingratos.
Beber con los amigos sin medida
y comer en abundancia termina
por ser de terribles consecuencias
sin importar que los comensales
o compañeros de juerga hayan
sido premios Nobel o reconocidos
autores con premios nacionales.
Por ser una fuerte recomendación
popular por todos los frentes:
bajémosle a esa costumbre.
Todo será, a fin de cuentas,
por nuestro bien.
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