LITURGIA

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

LITURGIA

 

El poema es una ceremonia fúnebre.

Todo, inclusive la muerte, exige una liturgia.

Octavio Paz.

 

Inculcados de amor,

crecimos como clan,

mis vegetales ojos

se asomaron al árbol

genealógico y respiraron

voces añosas de polen

armonioso que fingían

ser una colmena que

nunca se dispersa.

 

Sólo la muerte contradijo

ese introito de este

ritual familiar congénito.

 

La única razón de ser

es la palabra; y a ella

me acojo cuando asomo

la tecla para adivinarme.

 

Es la palabra un canto

gregoriano que alerta

a Dios sobre el hombre.

Es la palabra, un grito

de Dios dirigido a los

hombres, por el hombre.

 

Un solo canto, un canto solo;

un poema únicamente, sólo un poema.

La verdad disfrazada de historia

compartida que nada más

el autor conoce, y canta.

 

Canto ritual, liturgia de la tribu,

que permite hacer cantar

hasta a los mudos y los sordos.

 

Testamento infinito, legado

de una mano escrita por

todos los poetas de una

patria, que son todas…

y ninguna…

 

La infancia de la sombra,

con palabras, el verbo

hecho miradas al futuro.

 

 El presente inmanente,

los silencios ruidosos

y múltiples de significados.

 

Desnuda, arrepentida,

la palabra se arropa

en el poema, esconde

todo su origen sacro,

y sin embargo muestra,

juega, enseña, adivina,

adelanta y bendice…

pero no maldice,

bien decir es su misión,

su meta, su esencia,

condición encadenada

del fuego que arde

desde que el hombre

escribe y comunica

todo, hasta lo que no sabe.

 

La palabra, callada sombra

a gotas; esencia de la luz,

mortaja del silencio.

Silencio al fin, que expresa,

lo que apresa, dice, confirma,

ratifica y deja luceros de duda

en las piedras que acuna.

 

Afuera llueve, adentro está mojado,

las gotas de agua caen sobre la mesa.

Un hombre en sed infecto, estira la mano,

en la mano un ojo, que quiere un poema:

soledad y azúcar se lleva el viento.

El hombre cae y muere, murió ahí

la tristeza, murió la palabra, se inundó

la mesa. Este rito es largo,

resucita siempre la palabra impresa.

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

Javer Beto: ¡Gracias, excelente martes para todos; shalom!

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Muchas gracias amigo Críspulo Rufino; excelente martes familiar!

[Beto Brom]

***La infancia de la sombra,

con palabras, el verbo

hecho miradas al futuro.***

Como siempre, leerte es un privilegio, poeta

Shalom javer

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Mil gracias querida Delia Pilar por tu docta opinión que me aturde y por el muy grato destacado; muy feliz descanso dominical y saludable lunes familiar!

[Delia Pilar]

Maravilla de poema, Benja. 

Excelente discurrir lírico sobre la palabra,

tan importante la escrita como la hablada,

expresión con la que poedemos elevar al prójimo

o hundirlo en un abismo de desolación. 

Gracias por engalanar nuestro espacio literarioa. 

Felicitaciones por tu poema y este libro que nos muestras.