LITURGIA

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

L i t u r g i a

LITURGIA

 

El poema es una ceremonia fúnebre.

Todo, inclusive la muerte, exige una liturgia.

Octavio Paz.

 

Inculcados de amor,

crecimos como clan,

mis vegetales ojos

se asomaron al árbol

genealógico y respiraron

voces añosas de polen

armonioso que fingían

ser una colmena que

nunca se dispersa.

 

Sólo la muerte contradijo

ese introito de este

ritual familiar congénito.

 

La única razón de ser

es la palabra; y a ella

me acojo cuando asomo

la tecla para adivinarme.

 

Es la palabra un canto

gregoriano que alerta

a Dios sobre el hombre.

Es la palabra, un grito

de Dios dirigido a los

hombres, por el hombre.

 

Un solo canto, un canto solo;

un poema únicamente, sólo un poema.

La verdad disfrazada de historia

compartida que nada más

el autor conoce, y canta.

 

Canto ritual, liturgia de la tribu,

que permite hacer cantar

hasta a los mudos y los sordos.

 

Testamento infinito, legado

de una mano escrita por

todos los poetas de una

patria, que son todas…

y ninguna…

 

La infancia de la sombra,

con palabras, el verbo

hecho miradas al futuro.

 

 El presente inmanente,

los silencios ruidosos

y múltiples de significados.

 

Desnuda, arrepentida,

la palabra se arropa

en el poema, esconde

todo su origen sacro,

y sin embargo muestra,

juega, enseña, adivina,

adelanta y bendice…

pero no maldice,

bien decir es su misión,

su meta, su esencia,

condición encadenada

del fuego que arde

desde que el hombre

escribe y comunica

todo, hasta lo que no sabe.

 

La palabra, callada sombra

a gotas; esencia de la luz,

mortaja del silencio.

Silencio al fin, que expresa,

lo que apresa, dice, confirma,

ratifica y deja luceros de duda

en las piedras que acuna.

 

Afuera llueve, adentro está mojado,

las gotas de agua caen sobre la mesa.

Un hombre en sed infecto, estira la mano,

en la mano un ojo, que quiere un poema:

soledad y azúcar se lleva el viento.

El hombre cae y muere, murió ahí

la tristeza, murió la palabra, se inundó

la mesa. Este rito es largo,

resucita siempre la palabra impresa.

 

[Liliana MarIza Gonzalez]

Testamento infinito, legado

de una mano escrita por

todos los poetas de una

patria, que son todas…

y ninguna…

Felicitaciones

mary

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Bendiciones y mil gracias querida Teodora; muy saludable miércoles!

[Teodora E. Leon Salmon]

Me ha gustado tu inspiración, poeta.
Saludos cordiales
Teodora

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Estupendo comentario, Donato amigo; es notorio tu espíritu poético de lector; gracias y muy buena noche!

De Miguel Hernández.

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Agradezco la calidad de tu comentario querida Delia Pilar y, desde luego, tu muy grato destacado; buena noche y feliz miércoles!

Ron Hicks.

[donato perrone]

Un poema que hace abrir las telarañas de la mente, nace un amor ... muere cuando .. quién -- primero .. el poeta se va dejando una estela de pensamientos ... el hombre, el poeta no están pero su sentir poético quedan flotando en el aire... pero queda la palabra como una vela encendida .. se apaga la vela -- pero otras velas quedarán encendidas -- 

[Delia Pilar]

Muy buen poema, Benjamín. Es importante ensalzar la palabra, que para nosotros está imbuida de importancia fundamental. Portavoz de la comunicación, transmisora de belleza y de emociones, estoy de acuerdo que su manifestación debe acompañarse de un ritual. Me encantó leerte y a este texto volveré para re-leerte pues seguro encontraré otros tesoros ocultos en una primera lectura. 

Muchas gracias por compartirlo y ¡felicitaciones!