LA CIUDAD

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

La Ciudad

LA CIUDAD

 

La ciudad aparece ajena a mis escombros.

No vale ser la isla en que me han confinado

mis seres inmediatos, mis fantasmas distantes,

mis multitudes en que me solazo;

crecen delante de mi desesperanzas,

desalientos como pulmones fatigados,

gigantes pulmones que secretan utopías fallecidas

para pintar el paisaje laxo de una urbe que se fue

antes de llenarse de decretos de abandono

en cada uno de sus postes, en cada árbol

con la cabeza gacha de amargura.

 

La ciudad es una barca desierta.

No tiene sentido llamarla desde la noche

si ya sus grises días anuncian la desventura

de este desvarío de injusticias.

Es un naufragio colectivo la ciudad.

Nadie parece reparar en ello mientras

corre a deshabitar las oficinas, las fábricas,

los colegios o esos agujeros impropios

que llaman hogar con decoro

sólo para esas palabras huecas de dientes

afuera, vociferantes adjetivaciones

que esconden la desgracia que nos penetra a todos.

 La ciudad es una ausencia colectiva.

Nido de antiguas voces que sí amaron,

desván de lentitudes para la fraternidad;

tal vez un peso seco sobre los infortunios

o una llama sin luz, o un viento

calmo que nos deriva a nada y nos quita

los gestos de la cara. Ni siquiera hay

la lluvia para ensayar heridas compartidas.

La ciudad es un páramo de desconfianzas.

La eternidad de lo inacabado se anuncia

con todos y cada uno de nuestros pasos.

No vamos a nada, ni acudimos a nadie,

ya no nos vemos; los espejos reflejan

nuestras ausencias intemporales.

 

La ciudad, esta ciudad, es todas las ciudades.

Es todas las ciudades y ninguna.

Cada ciudad de este hoy eterno tiempo

que se ha detenido en la nada de nuestros destinos

es la condena que nos merecemos porque

la hemos forjado con denuedo en nuestra

apátrida espiritualidad del desconsuelo merecido

a golpes de ceguera de nuestros puños

desde la impotencia del sueño.

 

Sólo queda un grito verdadero en este

silencio infértil que es la ciudad.

Allá, en el más recóndito callejón,

un violinista enloquecido, afiebrado,

toca el instrumento para ver si despierta

algunos de esos zombis que salimos

de nuestros agujeros a correr a ningún

lado todas las mañanas, todas las

mañanas, todas, todas, todas, semana tras semana,

mes a mes, año tras año, tras año tras año tras año

tras año: hasta que dejemos de rayar este disco inmundo

del abandono a que nos hemos confinado.

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Mil gracias querida Ángeles; muy feliz tarde/noche de jueves y muy feliz fin de semana saludable!

[Teodora E. Leon Salmon]

Una réflexion profunda en tus letras poeta. Mucho que lamentar de la ciudad en el momento presente.
Saludos cordiales
Teodora

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Estimado Críspulo: muchas gracias; muy feliz y saludable miércoles!

Shami, Arte en Blanco y Negro.

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Gracias querida María Inmaculada; saludable miércoles!

Ángel de la Guarda.

[LUCÍA GÓMEZ]

Muy bien, poeta!!! Bellas metáforas en su obra, para reflexionar.

"La ciudad es una ausencia colectiva."

[Liliana MarIza Gonzalez]

Buen trabajo!

mary

[Delia Pilar]

De acuerdo, amigo Benja, la ciudad, nuestra obra, termina siendo

el lugar más insalubre por su contaminación, hacinamiento, frialdad...

Has hecho un muy buena representación poética de ella, aunque la

mayoría no tenemos otra que vivir en un conglomerado urbano. 

¡Felicitaciones por "pintar " la realidad tan certeramente!

[Ma de los Angeles]

[María Inmaculada García Gómez]

Espectacular! Saludos Benjamín.