El libro es nuestro hermano.

 

 

En la mesita de noche, junto al bastón, el sombrero
en el sillón del Abuelo, tirado cual viejo broche
en un cajón en el coche
en un baúl centenario
polvoriento en el armario, en un rincón carcomido
eternamente dormido, con sus cuentos milenarios.

 

El libro está en la cocina
el libro está en la nevera
el libro anda por fuera, se lo presté a la vecina
ese libro me fascina, en sus hojas y sus láminas
tiene misteriosas ánimas que iluminan el pasado
pero en su cuerpo añejado,
se van perdiendo sus páginas.

 

El libro está en el pasado, en la mente del lector
como los rayos del sol, en el ser iluminado
viaja en cajones sellados
o en manos de la maestra
con sus millones de letras, cual ejército Romano
pero si está en malas manos, sus páginas están muertas.

 

El libro es nuestro hermano, ¡No me digas cuánto cuesta!

 

 


Cástor a: Olivier O.
Venezuela.

 

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