Punza la blancura virgen de los desvarìos
en la transparencia de la idea.
Hay un plasma de tinta en las arterias
como chicharras de la ambivalencia
entre un perenne fluir en los acentos
de la oquedad lejana y los afectos
punza la blancura virgen de las horas idas.
Es el diluvio escrito de mis versos
como brotes de paz que en aguaceros
inundan mis silencios
con semillas extrañas de ADN...
En contempladas barcarolas
llevan la semilla por los días.
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