El Shabat
Al parecer
siempre son grises, turbulentos
como huracanes de aguas sucias,
se remueven
para dar claridad, luz tras su paso.
Vivo el sábado,
afeminado al principio,
siempre negando al ser
en las flores, en los follajes,
luego la reafirmación;
como las aguas de un lago que fluye,
me transporto por la cascada,
remolinos a oscuras
siguen el levante de su arco dorado;
siempre hay una salida,
siempre hay un para qué
y no un por qué;
en su misterio el cisne
que deambula con la luna,
primeramente es negro,
luego blanco.
Gloria Rios Ayzú
(Kokul ‘al Quetzalcóatl)
México
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Precioso versar.
Gracias.
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