CANTO A ANTONIO MACHADO

[Eladio]

                       

CANTO A ANTONIO MACHADO

A Alba y Clarita, fieles al poeta

                         Un veintidós de febrero,

                                    allá en Colliure de Francia,

                                   lejos de España la mártir,

                                   tan cruelmente desangrada

                                   por malos hijos que un día

                                   los brazos le cercenaron

                                   y le cubrieron el cuerpo

                                   de llagas y lodazales,

                                   envuelto por los recuerdos

                                   y evocando a los hermanos

                                   que en la otra España quedaron,

                                   sufriendo el cruento rigor

                                   de la furia del tirano,

                                   temprano salió a pasear

                                   el buen Antonio Machado

                                   poeta de la bondad.

                                   Dijo el poeta, mañana

                                   hermanos, regresaré.

                                   La otra España,la España

                                   tan cruentamente dolida

                                   me está llamando.  !Ya vuelvo¡.

                                   Oigo el grito de mi pueblo.

                                    Está gritando: ¡Quitadme,

                                    oh, tirano, de mi boca

                                    esta funesta mordaza¡

                                    que mi voz quiere gritar.

                                       Y mi poesía rebelde

                                    a toda cruel tiranía,

                                    celebra que ya el tirano

                                    que de tu patria te expulsó,

                                    arde en las llamas del infierno

                                    con Nerón, Trujillo, Somoza,

                                    Pinochet (ladrón y criminal),

                                   Hitler, Mussolini, Gadafi,

                                   Hussein, Fidel Castro, Hugo Chávez,  Stalin y muchos otros

                                  que oprimieron a su pueblo.

                                  Tú vives, poeta, en el corazón

                                  de quienes contigo

                                  hicieron camino al andar,

                                 y proclamaron en los campos de Castilla,

                                 que tanto amaste en vida,

                                 tu augusta inmortalidad

                                 y despreciaron a los bárbaros

                                 que con tu verbo heriste

                                 sin una lanza, sin un cañón,

                                 sin una espada, sin una bomba,

                                sólo con tu voz de libertad,

                                de protesta por la ignominia

                                del general que gritó:

                               “¡Saco mi revólver

                                cuando oigo la palabra cultura!

                               Tú estás vivo en tu poesía;

                                Ellos, aun vivos, estaban muertos.

                               Tú tenías 36 años, tres más que Cristo,

                               cuando partiste hacia la eternidad;

                               yo era un niño campesino de cuatro años.

                               Te fuiste en febrero,

                               y yo nací en febrero.

                               Tu transito a la eternidad fue hace 74 años,

                               hoy 22 de febrero de 2013.     

                               Recibe esta humilde ofrenda poética

                               de alguien que te admira

                               ¡Oh, excelso poeta!

                            cuya patria, como España en tu destierro,

                            está dolida de muerte,

                           pero vencerá, con la fuerza de sus buenos hijos,

                           a sus opresores.

                           Y renacerá la democracia.

                           Y volveremos a ser libres.

                           Y podremos disentir del gobernante

                           sin que la razón de la fuerza bruta

                           nos acalle, nos encarcele,

                           hiera nuestros cuerpos,

                           nos arrebate nuestras vidas.