Punza la blancura virgen de los desvarìos

en la transparencia de la idea.

Hay un plasma de tinta en las arterias

como chicharras de la ambivalencia

entre  un perenne fluir en los acentos

de la oquedad lejana y los afectos

punza la blancura virgen de las horas idas.

Es el diluvio escrito de mis versos

como brotes de paz que en aguaceros

inundan mis silencios

con semillas extrañas de ADN...

En contempladas barcarolas

llevan la semilla por los días.

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