EMERGENCIAS

EMERGENCIAS

Emergencias

Ser poeta no es una ambición mía,

es mi manera de estar solo.

FERNANDO PESSOA

UNO

Cierren la puerta, corran los pestillos,

que no se transparenten los recuerdos;

apenas llegó arrastrándose la melancolía

traía cascabeles en las patas inválidas

y roncos atardeceres en el pecho.

Cierren la puerta, corran las cortinas,

que no asome el lucero de la dicha pasada;

alguien olvidó un sobre sin destinatario

por la rendija de mi pecho

y ahora gotean mis manos saludos cancelados.

No olviden cerrar las puertas,

pónganle seguro a los suspiros:

no tiene caso recomenzar cenas nunca iniciadas,

ni querer beber de las copas infértiles:

aunque llegue la cama con la luna.

Es mejor no asomarse a los espejos,

rematar las puertas de sol,

vender amaneceres al mejor postor

y recomenzar este camino de cencerro sin reses,

de trovador sin canto,

de plañir sin sollozos

que es la vida.

DOS

Tomo un poco de cristalina, límpida voz,

del viento tardeado de los árboles

para, educado, dar gracias al destino;

cuevas son mirador,

lápidas tribuna sempiterna,

árboles sombra sol

viento pausa certidumbre

duda ensoñación

oscurece:

para antes de dormir:

mirar al Oriente:

maldecirlo todo

antes de entrar a lo impredecible

para siempre.

TRES

Un océano interior se vuelve buche de agua;

el oleaje es sonrojo por la inercia perdida;

un alma que nos sueña se embriaga y nos olvida;

pasa el tren de la noche...

¿acaso descarrila?

Escucha bien,

pelele ser:

trágate, apasionado olvídate;

un poco de humildad

te volverá al regazo

del paraíso inencontrado.

CUATRO

Acostúmbrate a mirar la noche

porque el olvido es eterno;

serena tu alma en la soledad

porque Dios puede estar en ningún lado

y entonces, gota a gota,

la mentira y el orgullo de la humanidad

van a chorrear

a crear un ídolo feroz

como una estalactita

que hará volcanes en el corazón

e interiores cascadas

hasta anegar la esperanza

y petrificar

todo posible recuerdo.

Acostúmbrate a mirar la noche,

a carecer de horizonte

y a confundir vértigos

con amores.

Petrifícalo todo,

desde cada rincón de la tarde

para asir la noche

desde el hondo placer

del fango inodoro

de la tristeza.

CINCO

Hace frío en lo que dices.

Ya no hay eco en tu pecho.

La nada está asomándose por nuestras azoteas.

Nos ronronea la muerte.

Candados, seguros, botones,

anillos, valen como ceniza

para este humo interior

que es desierto y clamor,

holganza de la compañía,

temblor por la prisa

e infantil sorpresa,

verde letanía

por estar cansado

de tanto nacer,

noche y día,

como si crecer

fuera lejanía.

SEIS

La dicha no habla, es muda.

La edad del sol resulta individual;

indivisible es una afirmación,

multiplicables son las negativas:

cuando quieres aprehender al pez

y describirlo:

en tus manos está la red vacía.

Si cantas por cantar, no tiene caso.

Si te obligas a orar por los amaneceres,

te enseñarás a vibrar al mediodía.

Las tardes apenas inician la lección,

cuando improviso: anochece.

Mejor duerme y calla:

la dicha es muda y canta.

La muerte coro y florece.

SIETE

Son silentes los sueños y las pesadillas;

carecen de olor y sabor los buenos recuerdos

y gritas para que te escuchen:

pero aquí no hay nada,

sino desierto.

El cuento ya empezó.

La historia se termina.

La esperanza está flaca,

enferma, en agonía;

y antes de que te cubras de gloria

exprésate,

no olvides:

el silencio al final

es la mejor lección

de honor,

color

y hasta sabiduría.