Las hojas caían contra el tiempo

y tú aún no estabas.

Sólo el presentimiento de la fuga

que se enhebra en los pétalos

durmiendo tornasoles de la infancia.

Que no. Que tú no estabas,

no amarrabas a mi quilla el mar de tus vaivenes,

no tenías aún las palmas…

Todas mis palabras convertidas en piedras,

tergiversadas,

calientes ante tus ojos llorosos,

ante tus manos ahora duras e invernales.

Todo mi afán vuelto espuma, deshecho,

árida estación para tu abrazo ambivalente.

Así no quise conjugar…

                      PERTENENCIAS DE LA TARDE

Ahora que la llovizna

y el intacto colibrí de la tarde

pertenecen al pétalo sediento,

y yo a las frondas

por donde el agua transpira

y también a esa alcoba que plantaste

para ser en ti más que un sueño.

Ahora que envuelta en…