Trigésimo Noveno Movimiento (a Ágatha Christie, soul de diez negritos)

[Ronald Bonilla Carvajal]

 

Camuflada con el nombre de esa amante,

perdida once días, quizá la amnesia

le servía de puente a la imaginación.

 

Poirot buscaba el reloj de pulsera o un pañuelo,

quizá moría en su último viaje indagatorio,

mientras ese otro personaje que no está

más que escribiendo sola 66 novelas

hacía de rodillas su amor,

de rótulas gastadas sus palabras,

de anclas irreversibles donde la muerte

era una peripecia, la indeterminación

lo que pasamos todos por alto, la inminencia

una forma de subir a los vagones o a los barcos.

 

No hay que morir en el misterio;

la muerte es el misterio y por eso,

porque siempre lo sabes, inventas el final

Inesperado para que volvamos con vida

de tus libros,

un poco más rotos por la imagen

de que alguien nos vela para liquidarnos.

De mi libro inédito ALTAR DE DESCONCIERTOS

DERECHOS DE AUTOR PROTEGIDOS POR LEY

 

[Ronald Bonilla Carvajal]

Gracias, Aimée, por tu lectura y comentario ,abrazos

[Aimee Granado]

¡Siempre compartiendo tu talento!

[Ronald Bonilla Carvajal]

Gracias,Ma.Beatriz, estos poemas los copartí por SVAI y ptras redes, pero como aquí se interrumpió el asunto, retomé por donde iba, gracias por dejar tu opinión que me honra, abrazos

[Maria Beatriz Vicentelo Cayo]

Siiii, esta magnífica creación literaria ya te la había leído.. Has conjugado excelentemente su biografía con lo magistral de tu pluma mi querido Ronald.

¡Maravilloso compartir.. muchas gracias!