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EL ULTIMO DESCHALADOR
EL ÚLTIMO DESCHALADOR
Adonde fue el juntador
con su maleta a la rastra,
queriendo atrapar los sueños
que quemaban las heladas.
El surco de su destino
hecho maíz se le ha ido
y lloran de madrugada,
espigas muertas de frío.
Ya no hay carros que lleguen
como cortando el camino,
dejando huellas profundas
en surcos amanecidos.
No resoplan sus caballos
caracoleando, ariscos,
no hay bolsas en sus barandas
ni bolseros en su camino.
La chata está olvidada,
los caballos están sin tiro
y los bujes de las ruedas
han acallado sus ruidos.
La troja es un recuerdo
porque muy pocos la han visto
y hoy en cualquier estancia,
levanta la cresta un silo.
El ruido de los motores
fue ganando al sembradío,
el peón se quedó mirando
su triste y pobre destino
y va peleándole al hambre
con su chorrera de hijos.
¿Cómo explicar que el progreso?
...ya no lo lleva consigo.
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