BOSQUE MÓRBIDO

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

BOSQUE MÓRBIDO

Un viento que no es de este mundo
Recorre el bosque de robles,
Cuyas mórbidas ramas se ahogan
En una maraña de delirante muérdago,
Porque éstos son los poderes de las tinieblas, que perviven
En las tumbas de la raza perdida de los Druidas.

H. P. Lovecraft

En el sueño todo es válido;

válidos los vapores, los balidos de las vacas,

los mugidos de un tren o un autobús,

los zumbidos de abejas, otra vez los vapores

del sueño, de la somnolencia, de los barcos

de viaje a ningún lado…o a todos lados

de bruces, o de frente, de espaldas, de cabeza,

de picada, de improviso, de caída mortal o

pecaminosa; con maña o con fuerza

todo es posible en el sueño.

 

Los sueños que no se apropian se exportan,

o se impelen, se expropian, se repatrían,

caminan al vacío o a la nada inmensa

al infinito; al mundo de los sueños:

Alicia en mis sueños, mi patria redimida

por las caricaturas de mis lecturas tempranas

o indecentes, un poco más tarde, no mucho,

sólo un poco: mis sueños prohibidos,

sabrosos, picantes, pecadores;

no lo que se imaginan, lectores cerdos,

esos, esos son sus propios sueños,

no los míos…mis sueños prohibidos

son a colores, technicolor, pantallas

luminosas, amplias, plenas, sin restricciones

ni excusas, sin premisas, ni conclusiones,

llenos de inmensas perversiones,

sin cálculo, ni bardas, ni excusas,

ni mañanas, todo en un hoy infinito:

como todo en un primer plano,

todo bello, sabroso, prohibido

pero apetitoso, carnal, sexual,

como en la plenitud como orgasmo celestial…

 

En mis sueños, una mórbida rama

me atrapa, me asfixia: son mis culpas

cristianas, mis cristianas culpas

que nunca me dejaron respirar

las que me provocaron, en mi infancia,

enfermedades respiratorias,

bronquitis asmático, y esas experiencias

caóticas infames pero siempre culposas.

Oh esas ramas mórbidas creciendo

en torno de mi infancia,

de mi infantil cuna, cama,

de mis campamentos infantiles,

como después de una opípara cena,

antes del dolor de estómago

y el vómito, con culpa por pecar

contra los malsanos apetitos

carnales: empezando por la gula.

 

No era sólo un árbol, un bosque de culpas

en pañales, culpas en crecimiento,

en desarrollo, culpas infantiles,

luego culpas genitales,

culpas preadolescentes,

culpas sin par, sin límite,

culpas as, el as de todas las culpas:

la culpa por lo desconocido:

el conocimiento como culpa;

la sabiduría como pecado;

la ignorancia como virtud

en un mundo de ignorantes

los virtuosos son ciegos;

espirituales sólo espíritu sin carne.

 

¡Váyanse mucho a la chingada,

pesadillas de mierda; no me culpen!

Déjenme solo con mi cuerpo un rato;

dobléguense a mis sueños insensatos

permítanme que la libertad flote y me haga flotar

ya no hay averno; no por el momento,

no cuando menos aquí, ni en este momento.

Párense delante del pecado y confiesen

sus imposibilidades, sus impotencias

y dejen desfilar a las impacientes

ovejas de las potencias inflamadas de gozo

ya sin culpa; que se reproduzcan que crezcan

y que se vayan al infinito de la creación

al cosmos al que pertenecen:

¡Sean libres por siempre! ¡Crezcan!

¡Sean! Diviértanse y dejen que todos

vayan a la patria de la libertad personal.

 

¡Ya despierten! Despierten:

¿En qué estábamos…?

[Benjamín Adolfo Araujo Mondragón]

¡Jajajajajaja...mi querida Beatriz; me sigues puntualmente en mis chifladuras literarias; eres encantadora, loca, pareces ser humano...jajajajaja...gracias, muchas gracias querida Beatriz por tus lecturas y comentarios!

Espero te haya gustado, un poco, cuando menos.

[Maria Beatriz Vicentelo Cayo]

¡Ya despierten! Despierten:

¿En qué estábamos…?

Estábamos diciendo  que faltan un par de ventiladores en el piso 7  pabellón 8  del Manicomio Estatal mi querido Benja...