enero 28 de 2021
Era pluma de ganso y muy sencilla,
cuán humildes los trazos en el folio;
cada verso a la sombra de un magnolio
era un reto al amor, una semilla.
Fuiste fuente de luz, mi lamparilla,
nunca te calculé, que gran infolio,
bien te colocaré en solemne solio
es tu trono, fiel cálamo, mi silla.
Dejo verter el líquido quemante,
quiero que el mismo cálamo haga el trazo
y arme por fin un verso palpitante,
era pluma de ganso y en tal caso
pócima, lenitivo refrescante…
fue, por tanto, la tinta llanto craso.
Libardo Ariel Blandón Londoño
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