Inicio el compartir de la tercera parte del libro inédito o quizá el inicio de un nuevo libro

Tren para…

Toda poesía es una despedida

Marco Martos.

Para qué decir adiós

si siempre nos estamos despidiendo,

lentamente,

como si no pasasen de frente estas arrugas,

la calvicie o las canas por el raudo espejo,

la lenta procesión de la desidia y la nostalgia.

Ante los altos árboles de la tarde

o en las mañanas mientras preparo el café,

para qué decir adiós o darnos un pequeño…

A cuatro metros estás

y aquí te espero.

Desenfunda tu enojo y ponte un abrigo.

Vamos ya.

Salgamos a comer afuera, ayudemos a reactivar

la economía o la fe en esta pareja, qué sé yo,

hay anuncios de neón que nos esperan,

un camarero bien presentado con su menú de lujo.

Una colina detrás de la ventana,

unas manos de anciana afuera que nos piden

monedas ya vencidas por tanto traslado sin…

Pon en tus canciones el yo de los otros,

el que anda extraviado por las calles

de una ciudad sin puentes,

sé el mirador que mira a los demás,

al niño que roba la fruta en el mercado,

el que hace la fila a dos metros de su prójimo,

la que vende flores debajo del grafiti y la protesta,

sé ahora el cantor desde tu yo más colectivo,

el rockero o el trovador de la mujer que sube cansina

los cinco pisos de su…

ROTURAS

Una, dos goteras, quizá tres.

¿De qué sirve esta torpe contabilidad de las roturas?

¿De qué sirve pregonar los mil amigos

si ya no viene nadie en esta tarde

y el vino que enfriamos se recoge en sí mismo?

Pero zoom está activo y nos miramos las caras, asombrados,

con ganas de abrazarnos en la diáspora

que siempre estamos emprendiendo.

Y decimos poemas como si la multitud

dejara al lado su…

Este es agosto, casi al final,

yo lo recuerdo.

Siempre con sus lluvias, el olor a cas,

a café chorreado, a tu lavanda.

Ya pasó el 20 del 8 del dos mil veinte,

ya dieron las cifras y  anunciaron

martillos en la calles, danzas en los parques,

burbujas en la playa.

Tristes metáforas de la soledad.

Ya pasó la basura,

ya Lucía se instaló en su compu

y se desbordan sus palabras, por el aire, por el…

El traje que vestí mañana

no lo ha lavado aún mi lavandera,

no lo ha lavado, no.

Otilia refunfuña en una esquina,

quisiera soñar que está despierta.

El traje que ayer vestiré

no fue lavado por mi lavadora.

Se cansó de dar vueltas sin estrenarse.

Alcánzame las corbatas

que ya nunca usaré.

El traje que habráse percudido en un rincón

ya no tiene el olor del otro, ni…

Nadie está demás en la fiesta,

nadie que apague la luz del cine

o venda pop corn a la entrada.

Nadie está demás que nos abrigue

ante el frío, que nos cobije ante la noche.

No hay nadie que sobre

en esta tómbola, ningún número es siniestro ni torcido;

todos pueden salir en la lista.

No falta el que cocina ni sobra el que abre los candados,

el que quita los sellos a las palabras ocultas

o nos atiende con las…

Yo hubiese querido que no llegase este agosto

que pronto ha de llegar,

ni noviembre, ni marzo con su primer viajero

infectado.

Yo hubiese querido ya no cumplir 69

sin una fiesta, sin un botín que repartir,

sin un abrazo en la sala de mis falsos temores.

Y que no me hubiesen heredado

un violín, una pantalla, un cajón de libros enmohecidos,

un lote lejano en la comarca de…

¿Quién es Dios? ¿Acaso el que recoge tus basuras,

o la que vela tu enfermedad con su uniforme blanco?

No importa quien sea, si es esa mujer

que viene con su dolor de espaldas a tu casa

a hacerte la limpieza cada sábado.

No importa, si es Dios o cualquiera que quiera visitarte,

ya no lo recibas…

no más visitas, ni visites a nadie,

quédate en casa,

no importa que se extingan los…

Homenaje a mi padre  y su violín GALIANO

Mi padre ahora es el hijo de todos los hermanos

y nos pide asistencia para traspasar

ese umbral de la memoria.

Sus hijos que también somos padres

ahora somos los padres de nuestro padre caído.

Démosle una silla, una cama,

unas pastillas, un ungüento que calme

la soledad de decrecer hacia la noche larga

a este nuevo niño que nos creció a los…