Voló la pluma al aire encadenado,

                         y sentí la caricia de las letras como

                          una mano amiga, que acompaña,

                         y sumido en la luz de la vela que se

                           consume, abrí mi corazón a la 

                                                esperanza.

                            Y como si de nuevo fuera  la dama

                           que la inspiración en su forma me

                            llegara, se deslizó la  pluma de la

                             ligereza en los renglones  que al

                                         poema acompañara.

                           Y así de esta manera cobró vida

                        aquello que la  imagen transmitiera,

                         y fue consumiendose  la cera que se

                           derrite, y el pavilo se apagó al no

                           quedar nada, haciendo con ello

                       el silencio, y el rapsoda quedó mudo.

                          El fin  fue el principio de la nada,

                        y el poeta y las letras  fueron pastos

                                             de las llamas.

                                             AROCA.- D.R.